Средь пастилы и калачей
Твои стихи как корка хлеба —
Не для желудков и ушей —
Поющих о цветах и небе.
Сухими крохами о рот
Царапаются строки.
Сухими крохами народ
Тебя приветил. Боги!
Россия-матушка свиньёй
Своих сжирает поросят.
Уходят, не простившись и с семьёй,
А впрочем, семьи-то простят.
Как жить — вот так и умереть.
Лоб уперев в сплетенье рук,
Ты выбрала такую смерть —
Верёвка, табурет и крюк.
От недостатка пониманья,
Любви и чуточки тепла,
И кислорода для дыханья
Ты в 41-ом умерла.
По линиям своих орбит
Душа твоя умчалась ввысь.
Самоубийство Бог простит,
Когда причина смерти — жизнь.
(публикуется с официального разрешения автора)